Gemächer des Fürstenpaares

Man hatte ihnen Berichte zugespielt, welche besagten das die Bürger Dras Leonas ein riesiges Blutbad angerichtet hatten. Die einfachen Bauern, Handwerker und Händler hatten das Adelsgeschlecht aus ihrem Schloss gezerrt und sie auf offener Straße ermordet. Soldaten waren ebenso gefallen wie Bauern, welche in all dem Durcheinander aufgespießt oder tot getrampelt worden waren.
Das mochte gestimmt haben, doch die nächsten Berichte hatten von weiteren Aufständen gesprochen - von Blut und weiteren morden. Von aufwiegelnden Worten und düsteren Gedanken, die sich in der Stadt ausbreiteten wie eine Krankheit. Sie hatten Pläne geschmiedet und waren mit der Armee bis wenige Kilometer vor die Stadt gezogen ehe sie bemerkt hatten, dass in Dras Leona bei weitem nicht jene Stimmung des Toders herrschte, wie ihre Berichte ihnen glauben machen wollten. Als sie dann auch noch die halb verwesten Leichen ihrer Botschafter in den Gebüschen außerhalb der Stadt gefunden hatten, hatte Caladhiel der Armee befohlen sofort anzuhalten. Sie konnten es sich nicht leisten eine Statd zu umstellen, welche nicht im Kriegszustand war und so war es Arva zugefallen herauszufinden was geschehen war. Zuerst als einfacher Arbeits verkleidet, das Haar verfilzt und die Ohren durch einen Zauber verborgen. Dann als Patroullienflug über die Stadt. Er hatte einen Anführer ausmachen können. Einen Rädelsführer, der scheinbar noch immer die Geschicke der Stadt lenkte und alles unter seiner Kontrolle zu haben schien. Es hatte einen ganzen weiteren Tag gedauert, bis Arva heraus gefunden hatte, dass jener Mann sich seinen Sitz in den Gemächern der ehemaligen Fürstenfamilie eingerichtet hatte.
Nun in tiefster Nacht stürzten Temerairon und er wie ein riesiger Vogel aus dem Himmel herab, ehe der kleine Drache kurz vor dem Fenster abbremste. Da die Adligen tot und die Soldaten besiegt waren, pattroulierte fast keine Wache mehr auf den Zinnen die ihnen in die Quere hätte kommen können. Arva zog sein Schwert und machte sich bereit zum Sprung.
Glas splitterte als das Fenster in milliarden Teile zerbrach, deren Stücke sanft und Bunt im Schein der Kerze funkelten die neben dem Schreibtisch stand, über die der Fremde gebeugt stand. Arva machte eine Rolle quer duch das Zimmer, wirbelte auf und hielt sein Schwert in der Hand. Der andere Mann reagierte, riss das Schwert mit dem eingelassenen schwarzem Kreuz auf weißem Grund aus der Scheide und sprang auf Arva zu, dieser wirbelte herum und schlug dem anderen in einer Bewegung die Schwerthand ab, welche mitsamt Schwert auf dem Boden landete. Der Spion stolperte, knallte auf den Boden und sah sich Auge in Auge mit Arvas Klinge. "Wer seid ihr?" zischte der Elf leise.

Jean hatte in seinem Zimmer über den Tisch gebäugt gesessen und an einem Brief gearbeitet. Er war an eine Familie gerichtet, die in der Revolution einen ihrer Söhne verloren hatte. Er hatte sich in diesem Brief für seinen Tot entschuldigt, sich für sein gewaltiges Opfer bedankt und ihnen geschrieben, dass er für etwas größeres gestorben war. Sie alle hatten nicht mehr in der Knechtschaft eines Fürsten leben wollen, der nichts für sie tat und der nur aufgrund seiner Geburt dieses Amt erhalten hatte. Sie hatten ihre eigenen Vertreter wählen wollen und nachdem es in Dras`Leona geglückt wäre, hätten sie es auf das gesamte Reich anwenden wollen. So war es der Wunsch des Volkes, erfüllt durch den Plan der Eintracht.
Doch er war unterbrochen worden. Ein scheußliches Klirren von Glas schreckte ihn auf und er verteilte das ganze Tintenfass über dem Brief, als er nach seinem Schwert griff um sich dem Angreifer entgegen zu stellen. Doch der Mann war schneller gewesen, als es Jean je bei jemandem gesehen hatte und in wenigen Augenblicken war er nicht nur entwaffnet, sondern nicht mehr im Besitz seiner Schwerthand. Mit einem Schrei hatte er den blutenden Stumpf gesehen und war auf die Knie gesunken. Für einen Ritter seines Ordens gab es keine größere Schande als durch den Verlust seiner Hand nicht mehr kämpfen zu können. Wozu war ein solcher Ritter denn noch zu nutze? Natürlich konnte er gelehrter werden, doch so war er nicht. Jean blickte auf die Klinge vor seinem Gesicht und folgte ihr in das kalte Antlitz seines Angreifers.
Er war ohne Schwerthand und vor ihren Mauern stand eine Armee. Er würde hier sterben, ob durch das Schwert oder durch die Folter, mit der der Attentäter Informationen aus ihm heraus holen wollte. Das konnte er nicht zulassen. Er konnte seine Heimat nicht gefährden. "Wer ich bin tut nichts mehr zur Sache.", erklärte er und seine übrige Hand glitt langsam an den Dolch in seinem Stiefel. "Ohne Schwerthand bin ich nichts.". Blitzschnell zog er den Dolch und legte ihn an seine Kehle. Während der erste Tropfen Blut erschien, hauchte er noch: "Pour les Gens." Ein rotes Lächeln zeichnete sich auf seinem Hals ab, das Blut floß in Strömen über seine Kleider und mit einem bitteren Lächeln fiel er zur Seite. Eine rote Lache breitete sich unter ihm aus.

"Nein" fluchte Arva als er sah was dieser wahnsinnige im Begriff war zu tun. Das Messer schnitt tief in die Kehle und Arva hörte wie die Luftröhre unter dem Druck zerbrach, sah wie Fleisch und Muskeln aufklafften und sich zu einem grotesken Gebilde verzerrte. Dieser Elende Feigling hatte sich das Leben genommen um keine Geheimnisse verraten zu müssen. Er hatte einen feigen Ausweg gewählt - eine Möglichkeit die Arva verachtete.
Oromis wäre wohl eine Möglichkeit eingefallen das Leben des feigen Bastards zu retten, doch Arva war nicht Oromis und so stand ihm nicht einmal der Sinn danach. Er packte den Kerl am Kragen und während er spürte wie das letzte Leben aus dem Mann floss, wie es in roten Schwallen Arvas Rüstung benetzte. Der Reiter brauche keine Rücksicht mehr zu nehmen. Der Geist des sterbenden Mannes war geschwächt und Arvas Ansturm fegte jeglichen Rest von Widerstand fort. Arva ging nicht bedächtig vor - er zerriss die Erinnerungen des Mannes, durchforstete sie und deckte jeden noch so kleinen Winkel auf. Die Inseln der Eintracht, Treffen mit Männern und Frauen in Roben. Rauchgeschwängerte Hinterhöfe und heimliche Ratssitzungen. Das schwarze Kreuz auf weißem Grund. Er sah wie der Mann nach Alagaésia gekommen war, wie er die Menge aufgestachelt hatte. Arva speicherte all diese Erinnerung in einem abgegrenzten Teil seiner selbst ab, ehe er den sabbernden Leichnam losließ von dem mittlerweile ein durchdringender Gestank ausging. Der Dreckskerl hatte seinen Darm entleert. Arva stand auf und ließ den widerwärtigen Haufen Elend liegen und wandte sich zum Schreibtisch. Er nahm die Brief, hob das Schwert auf an dem immer noch die Hand in einer eisernen Umklammerung hin. Tem, tu mir einen gefallen und ruf die Hochmeisterin. Sie sollte das hier erfahren - mir scheint wir haben einen Spion getötet